Metida de patas de un machista inofensivo ante una feminista progre

¿Una mujer? Una mujer es más que un culo y unas

tetas firmes! - decía ella mientras me miraba

con ese rostro ajeno a la indulgencia

tan propio de las mujeres que

están a favor de la fecundación in vitro

y el aborto. Luego me habló de algo que no recuerdo (acaso no lo entendí)

y después me dijo machista.

En alguna parte del planeta

una casa se marchitaba

con los hijos que ella no quería tener.

Yo, por mi parte, solo quería decirle cuanto me gustaba

contarle las pestañas caídas.

Quería decirle que me gustaba

desanudarle los cordones

de sus tenis. Que me gustaba

acariciarle su culo celulitoso

y perfecto

mientras imaginaba

que estaba tratando de conjurar

un símbolo del infinito.

Yo quería decirle que nunca antes

había pensado

preguntarle qué planes tenía para el fin de semana. Que

yo no imaginaba las consecuencias

de

pedirle que me dejara metérsela sin

condón. Que al fin y al cabo

yo ni era tan machista. Que hasta me había

disfrazado de

Madona

en uno que otro halloween. Que incluso no me molestaba

confesar que veía guapos a un par de

maes del brete.

Sus manos, que parecían tener vida propia

como las cortinas,

eran capaces de provocar esa misma sensación de

desamparo que provocan

las luces que se apagan.

Y yo solo estaba ahí.

En medio de sus manos y de

ese lugar indefinido

donde rebota la

nostalgia de quienes derrocharon

sus días más dulces. Estaba frente a ella

con media birra en una mano

y con unas ganas tremendas de pedirle perdón
por quién sabe qué. Estaba

aterido como un fantasma:

con una necesidad

irrefrenable de decir algo

inteligente

o por lo menos algo que

fuera capaz de

borrar el recuerdo de

un nubarrón

lleno de

clavos

herrumbrados